Tu sombra
Mi alivio
La tarde

*

Los escarabajos
De los muertos
O el libro

*

Mirar al sastre
Leer el traje
Toth al fin

*

Las caras de  palabras
Sujetos y objetos
Todo muy bien

Suelo I

    Por detrás de la puerta puedo escuchar las voces encimándose unas sobre otras como ositos en una máquina de peluches y los cubiertos cortando panqueques en la mesa de la cocina.

    Yo me quedé en el suelo de mi cuarto tomando viejos poemas o escritos cualquiera, cortándolos al igual que esos panqueques en la cocina pero para crear nuevos poemas y no para deglutirlos. Recorriendo mi libreta negra, de adelante hacia atrás, intenté no leer sino esas pequeñas cositas que buscaba, mientras el resto de escritos se sucedía sólo como el reflejo de una película blanco y negro en rewind. Me di cuenta que había llegado lejos en el tiempo y me detuve en una carta transcripta de un libro de Alejandro Jodorowsky. Mientras leía nuevamente esa carta me di cuenta que esa película blanco y negro la había escrito ahí, cuatro años antes y que hoy la transcribiría pensando lo mismo.
    Pasando la puerta seguía el mismo bullicio que para nada me resultaba molesto, por lo contrario ya había encontrado que se escuchaba igual al murmullo envolvente de esa canción de Lou Reed en Coney Island Baby, Kicks. Sin ninguna razón conciente, pero sospecho que relacioné el título del libro de Jodorowsky, El maestro y las Magas, con el personaje de "La Maga" en Rayúela, agarré el libro de Cortázar que ayer sacaste de la mochila.
    Lo abrí y lo primero que noté fue que además del señalador había una estampita de la Virgen Desatanudos, y sin saber que historia esconde esa estampita la encontré hermosa entre tantas palabras. Lo primero que leí del libro fue la oración a la Virgen, ya no encuentro las oraciones como exclusivas de una práctica religiosa, la leo como si fueran canciones cantadas desde un estado azul. Las escucho cantadas por Patti y dibujadas por Blake, las imagino en la noche. Tal vez no leí antes Rayuela porque me encontré con fascinación en el París de las novelas de Sartre que me guió en otra dirección. Pero Sartre no escribió en tan hermoso castellano ni podría haber escrito el capítulo 7 (el capítulo "todo eso"), en el cuál la fuerza del lápiz con el que marcaste la página dejó una marca en el reverso como la de una cicatriz. Tocar esa hoja se siente ahora como la piel. 

Golden are my hands
the ice melted with the night
trough the crystal sunshine heat
In the air season's steam
blast my shadow, blessed my soul
the hallway's narrow as you walk
Dry throat drunken lullabies
Your pale blue eyes
and that sweet red wine
It's not the beat, is the heat.
It's not your poem, are your legs.
It's not the sand, are the bedlinen sheets.
In my golden hands
no Los lost,
no creation mistery.
Hear a tiny spider singing a song
with the melody of dreams
and death of a crow

Incendiary

"The demon is not as powerful a walking across the street The angel is not as powerful as looking an then not looking "

Our freedom is power
Freedom is the most powerful thing, nor demons or angels, nor man or beast is more than power of freedom.
"Beautiful people you too are power. Remember your power."

Holy poem, a poem is power
Holy those songs, cause art is power
Powerful arrow of love, that arrow of love is holy.

I see you coming, i see you coming
Don't bleed in the street.
Come
cry here
Come, I see you coming.
Put your hat on, walk across the street where they can see you
Shine in the light
Shine with your light.
Light the dark hopeless holes in hearts
light the fire in their minds

Light winged light O the wonder light

And he talks to the gods
he invoke the muses
heretic like a real poet
giving power to the people
invoking beauty
heretic poet
rebel heart
freedom stab

Howl! Howl! Howl like if you were the last wolf alive
Howl like if your vocal cords were about to fade
Howl like if your hands could reach the frozen snow in the top of the mounts
Howl like if the woods were your home
Howl like if you were silence that breaks with the crunch of a glacial ice
A howl in the middle of the night is power
Howl from the beauty
Howl like Banga, Auwww!
Howl because you are loved, Howl like if you were dead.
Howl, you are alive.
Howl like a broken glass in Paris
Howl like a drunken beggar in Hoxton
Howl like a fox running in Albion Road, like a frightened cat
Howl like a young and alive porteño at the konex
Howl like a beatnik in Bowery
Howl like a queer in Greenwich Village
Howl like North London's kids in the riots
Howl as loud as the buzz in your ears the night after
Howl as constant as the non-stop talking conscience
Howl like if you were the writer of all the books ever written.

The Queen of Hoxton (making friends with the homeless)

The real Queen of Hoxton has no fancy dresses
and doesn't cover his face with tons of make-up.
He's no shallow and empty hipster strolling
their falsity and hypocritical quotes

The real Queen of Hoxton, is truly lost
in the night and he tells me that he doesn't know where to go
The Queen of Hoxton is a rolling stone,
and there is no song, there is no complacent reading,
there are no shallow quotes that found true in their words.

The Queen of Hoxton with his pale and deep blue eyes,
his cut lip, old scars but burning wounds,
The Queen of Hoxton with his thick soft hands,
under the bridge with train roaring over his head,
at the bus stop, resting at the post office door.

Getting lost in a goddanm city doesn't sound fun anymore,
Being lost it's the pain in what he says, and the tears in his eyes,
There's a flat back in Vilnus called Home but there are no
paths that leads you there, although I say "You'll find your way home"

I look at you Queen of Hoxton while you talk
wondering how you got here, to this cold night
standing next to me, with your coins in your pocket,
and the cigarrette between your fingers,
I feel shame of seeing you wasted.
Queen of hoxton, I don't want to think about myself.

The Queen of Hoxton, shouts "Catholic Apostolic Roman"
and beats his breast
Half lithuanian, half russian
The Queen of Hoxton fought against "motherfucker
russians", he killed dozens of russians.
"Russians don't like us" and he splits the sidewalk
and swears "motherfucker russians",
then back to me "Sorry about that".

Queen of Hoxton gets into to the shop
and asks me to wait for him,
He invites me a beer with those coins in his pocket,
Maybe i'm one of the few that looked him in his eyes today
I watch how people around look at him, and they can see nothing
and they can see nothing 'cause they have nothing to give,
in they empty minds, in their warmest clothes,
in their flat hearts, they can't see any bright,
the bright that doesn't shine, the bright that is light,
that one! that one that makes you feel, a write,
and makes you mad because there is something bigger
over the dust and dirty, there is something bigger as you feel it.
And that spanish boy, i feel sorry about the anger in his eyes and
the arrogance in his mouth.

Queen of Hoxton, I say goodbye to you,
I walk down the rain hoping to find home.

Fucking rock 'n' roll night club

Llueve afuera pero la mejor decisión es salir. 

Cruzo por un lugar nuevo y ante alguna mirada hostil me siento bien para seguir caminando. Miro la vereda mojada aunque ya no llueva y escucho como resuenan mis pasos debajo de un puente oscuro de Shoredtich.
Pienso en lo increíble de estar caminando por estas calles una noche de viernes cualquiera en la que necesito ver luces, gente, sentirme vivo, y que las baldosas de un ciudad me digan "it's everything ok". Recuerdo cuanto más quería poder sorprenderme de todo. Miro hacia delante y me veo a mi mismo caminando en Londres y una vez más lo encuentro increíble. En un laberinto de escaleras angostas, finalmente doy con la correcta. Y aunque todavía solo eramos unas pocas personas mientras sonaban los Dandy Warhols y la chica de la barra me advertía que en veinte minutos empezaban las bandas.

Con cara de niños pero tocando sus guitarras para sacudirse y bailar, esa primer banda me hizo acordar por qué estamos acá, quienes somos y cómo bailamos. La típica banda que en una película independiente sobre adolecentes sueñan con tocar despreocupadamente, ese punto en el que se encuentran la inocencia y la rebeldía.
Se fueron superando las bandas que se subían, al punto que no recuerdo cuando fue la última vez que vi cuatro bandas tan geniales una atrás de la otra. Me encontré siendo el único que estaba bailando y sacudiéndose entre la gente. Justo adelante adelante del escenario, con los oídos tapados pero disfrutándolo porque lo valía, esas canciones y esa energía lo hacían valer.

Salté y me sacudía con fuerza, y sentía como alejaba la angustia, como la desilusión se convertía en una descarga liberadora, porque todo el universo en una noche me dice que estoy en el lugar correcto. Mientras se prepara una de las bandas comienza a sonar la bien sucia guitarra "53rd & 3rd" y la canto fuerte, entera, con cerveza en la mano y golpeando el piso viejo de madera. Un cómplice canta algunas canciones también, con similar carisma. A la distancia somos los dos únicos cantando y bailando "Get Free", no puedo evitar la sonrisa que después de unos segundos se convierte en carcajadas en el medio de la pista. Me reía de lo fantástico que era estar en ese lugar, de finalmente estar donde las cosas pasan. Nada de querer estar, ni de imaginar, sin excusas y sin falsas preocupaciones. Me río porque costó llegar, dolió llegar, me cambia llegar, porque me sentí acompañado y me sentí solo, porque perdí dirección y porque la quiero recuperar cada día, porque tenía los ojos entrecerrados y porque abro los ojos cada día, porque se que se siente de verdad y qué no, porque quiero ser feliz, porque todo está acá only have to take a leap of faith.
Y aunque Y Control me hacía vibrar de manera tan eléctrica el cuerpo, también me recordaba lo bien que te quedaría todo esto alrededor de tus ojos.

El cómplice que cantaba conmigo resultó ser el cantante de la última banda, Towns, quienes creo que son la mejor banda que vi en vivo desde que llegué a Londres. Ya estaba completamente lleno y adelante de todo estábamos algunos de las bandas anteriores y yo. El último tema fue la explosión de una noche que se había mantenido tranquila por más que la música pedía saltar. Finalmente algunos saltos pronto se tornaron pogo, un pogo hermoso, el pogo de los pibes. Me acordaba de Klautrock y su amor por los pogos, y me hizo sentir cerca del amor por lo más auténtico de vivir la música. Pronto nosotros, cuerpo a cuerpo nos hicimos parte del trance del escenario. Al punto que infiltrado entre los Velcro Hooks y empapado de cerveza, estaba en el mismo minúsculo escenario donde los Arctic Monkeys empezaron a tocar en Londres. Celebrando, viviendo en serio.

Music might save me once again.

Almightiness

I see if their colours changes
And I wonder about the rain
Your gaze into my eyes
Is more than I can contain

In this glacial weather
A spark thawed my shell
In sweetest tongues
you spoke my name

The miracle of believing
You're his sigh for me
An untethered shared air 

with preset pathless

In my midnight missed thoughts

sacred warmness keep me safe

in the essence of magic

an the almightness

Scent

Felling real as a kiss
Ambiguous lines
written as a pale skin.
Ghostly feathers
and winter leaves
scented tears combined
with dreams.
An old poem still breathes,
still hiden, never seen.

Lueur Exp

I know a place to go when I'm cold
And I wrote a letter for my own.
With a thousand whispered kisses
let's see the glow.
'cause I know a way to make you smile
when I'm not.
Let's see dawn with no clothes.

Nadir

Gira un espiral del que me quiero soltar
para volar en esas cenizas
Sin asumir el papel del destino
aunque me deje jugar.
Acaricié labios para callarlos
aunque siguieran murmurando.
Una ilusión moldeada en movimiento
pretendía trascendencia.
No hay otros pasos sintiendo la humedad del suelo,
hay un jardín de lenguas postradas
y miel de rosas.
Ahogar el aire para poner un demonio a meditar
abrazar el silencio para que los pasos
solo eso sean, silencio.
La sangre que se siente fría y húmeda en los dedos,
cayendo de una máscara
invadida por las cicatrices
mohosas de la piel.
Un reflejo que pretende ser luz,
sin guía,
un árido intento que se pierde antes de nacer.
Un aliento helado ante el espejo
se cristaliza en vergüenza,
una parálisis que aviva oscuridad
anida el violento impulso de quebrar
es quietud encerrada en calles frías y asoladas
como las que se caminan en sueños
sin risas ni esperanzas más que la de escapar
de esa sensación de peligro, siempre peligro.
Abrazando el silencio
para escuchar algo más que el silencio,
que silencio no huela helado,
que no se bañe en pálidas imágenes
que destellan ausencia.